作者:逍遥孤鸿 返回目录 加入书签
他的眼里。
一个可以安慰自己的借口。
锵然入匣。
“他不是。”
少年腰持一把木剑,右手挎一编织旧竹篮,背一葫芦酒,穿一双芒鞋脚步轻快,任由风吹桃花零落在微湿鬓角和略显破旧的青衫上,少年容姿几分淡然丰俊。
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